Categoria: Poesie

In questa sezione pubblico una selezione di poesie

CARLO BETOCCHI. DA PIU’ OSCURE LATEBRE

Cosí, da piú oscure latebre, si libera
un io sconosciuto, invecchiando, cui
non badammo da giovani, o che intravisto tememmo, e parevaci il peggio di noi,
il piú abbandonato e senza speranza; eppure era lui, nella sua essenza precaria era l’uomo, nella triste sua carne,
e mortale destino, e ivi dentro
il suo amore, melanconico e vorace,
e fatuo, indegno di risposta: e ora che il crudo
suo vero rivelasi, tu, anima, specchio d’eterno, che cosa farai? Cosí s’interroga il vecchio, dondolando la testa, mentre soffre e dubita.
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Carlo Betocchi (1899-1986)
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Carlo Betocchi

Poesia per Siviglia

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Di Siviglia resteranno le arance a dicembre, 

Le luci delle architetture gotiche e arabe sul fiume di sera, 

le espressioni orgogliose e tormentate del flamenco,

il battito dei tacchi sul pavimento, la litania delle voci, la chitarra. 

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Resteranno le parole scambiate con un senza casa

su una panchina di fronte alla Cattedrale, 

resterà l’eco dei passi nel Casco Viejo, 

eco di passi di un altro Casco Viejo

direbbe forse Borges.

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Resteranno le folle accalcate fuori dai locali, 

resterà un Cristo su fondo nero

terribilmente elegante di Zurbaràn.

Resterà la mia amata ceramica araba. 

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O forse nulla di tutto questo.

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Resteranno i monumenti, 

resterà Zurbaràn, 

resterà il flamenco 

resteranno i turisti.

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Qualche riflesso, forse.

Qualche riflesso, sì, in altre parole, in altri pensieri.

In altre emozioni. 

Un uomo a una mostra di Salgado (Settembre ’23)

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Un uomo a una mostra di Salgado.

Le foto erano degli anni Ottanta e Novanta,

raccontavano mondi scomparsi.

Lotte contadine, pugni alzati.

In Italia forse nel Dopoguerra, negli anni Sessanta o Settanta, forse in Sudamerica esistono ancora.

Chissà.

L’uomo era davanti ad un’opera, fotografava dettagli con uno smartphone.

Il volto incavato, pallido, gli abiti smessi.

Era strano, si muoveva come dovesse scusarsi d’essere lì.

La sua presenza mi ha rincuorato, ai miei occhi era vero.

Tra lui e quelle foto, forse, c’era ancora una qualche connessione.

Quelle opere non avevano ormai più nulla a che fare con quella stanza, con quel paese, il paese dove giace il corpo di Pasolini, con me, con tutta la gente presente.

Ma lui non era come noi. Lui e quelle foto forse potevano ancora parlarsi.