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Così come ormai sono

quasi niente divento,

se non qualche dolore

qualche delirio spento,

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tal quale una fiammella

al vento, di candela,

quale pone alla Vergine

chi nel suo poco spera

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e tra sé molto esige

dallo sperar che umilia:

di quisquilia in quisquilia

sono un uomo che muore.

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Carlo Betocchi (Torino, 1899 – Bordighera, 1986)

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