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Così come ormai sono
quasi niente divento,
se non qualche dolore
qualche delirio spento,
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tal quale una fiammella
al vento, di candela,
quale pone alla Vergine
chi nel suo poco spera
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e tra sé molto esige
dallo sperar che umilia:
di quisquilia in quisquilia
sono un uomo che muore.
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Carlo Betocchi (Torino, 1899 – Bordighera, 1986)
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